Todo fogón es escenario

Siento que sí pero creo que sí

Y en este caso
el "creo" es más fuerte que el "siento"
si lo que creo
es en base a lo que dice la gente:
"Lo que uno empieza sintiendo
en estos casos es falso".

No pretendamos adormecer el peligro
desenamorarnos tan bruscamente
-lo que late es el miedo-

Reyes hay tres o cuatro
el resto somos
los que nos esforzamos
por afinar




.

Ruido silencio

En la esquina estoy viendo a un anciano
golpear un semáforo con un ladrillo.
Hace ruido y quiere ser escuchado,
quiere derrocar un gobierno:
no hay manera, lo logrará.
Sus futuros aliados lo imitarán,
golpearán tan fuerte como puedan
hasta dejar de escucharlo.

Nadie habló.

Como el misterio de la plaza
que amaneció regada de tierra:

Ayer sus niños corrían en zig-zag
hasta desvanecerse.
Ayer sus hombres caminaban en línea recta
hasta desbaratarse contra su sombra dura.

Hoy revolotean de parados
gesticulando en la plaza muda.


.

Como en el jazz

(Intento de registro de lo improvisado el viernes pasado)

2.
está anunciado: lluvia y muerte

espero sentado en el sillón más cómodo
de la desesperanza
prendo el noticiero
y me como una trakina


3.
está anunciado: muerte y copani

ya las cosas se tiñeron de oscuridad
estoy en un coma 4 rivertidísimo

Clase Nº 23, dactilografía para mensajitos de texto

MONOS

Los primates en su desconcierto,
viviendo en la miseria de lo insustituible.
Monos caminando al trabajo por Florida
comprándose el stéreo en Warnes.

Buscan "banana" en el Google
mientras se comen los piojos del otro
hasta que ya no queda más otro,
y así dejan de ser stéreo.


LECHUZAS

Ante la vastedad y la incongruencia
lo mejor ante todo es la gripe aviar
son los simios hombres los culpables,
paradoja de la lechucita vizcachera,
de pintarse y jugar con cualquier cosa


ESCRITOR

Se quedó sin tinta
y sin tinta se amputan las cosas.
Desaparecen con mucha preocupación
los personajes de la historia
a medio terminar.

Pero felizmente finalizada
para los primates lectores,
que vendrán a ocupar el rol
-con el cuidadoso paso el del tiempo-
de los personajes que faltan.

Al parecer, los escritores sin tinta
siguen siendo escritores.


ARAÑAS

Las arañas crujen de noche
y fingen ser salvajes,
porque en su mundo redondo y feliz
no cabe ni una gota de estupidez ajena.


PALO BORRACHO

Como palo borracho se conoce
a un género de árboles caducifolios
de la familia de las bombacáceas,
nativos de los bosques cálidos y húmedos
de las regiones tropicales y subtropicales
de América Central y del Sur.

También se lo conoce (según las especies)
por otros nombres comunes
como toborochi, yuchán, algodonero,
palo botella, palo barrigudo, samohú,
samuhú, ñandubay, o painero.

Lluvia y muerte

Está anunciado: lluvia y muerte.
Ambas señaladas desde un punto de vista geológico y superficial. Humano.
Meteorológicamente incorrecto, valga la redundancia.

-Aquí es cuando la palabra "incorrecto" levanta la mano aclamando por sus derechos, declarándose inocente de redundancia alguna, utilizando el viejo recurso de la lógica inductiva para defenderse-


-Aquí la palabra "mañana" sonríe, tácita como siempre-

Otrora II

Principio cardinal complejo: me embobé y caí dramáticamente sobre el mármol congelado. El frío me hizo pensar en la fusión y quedé adherido al piso, todavía enamorado y seco.

Ahí nomás se reencontró con los primos.
No era la primera ni la última vez que ocurría semejante tragedia, era otra persona pero con la misma suerte.

El otro lado de la fe

Todo ocurría con naturalidad a pesar de su inestable argumento. Era un hombre agradable, la desdicha parecía estar sepultada por la desdicha. Las poblaciones y los paisajes, la irremediable yapa del sinsentido. La irresolución de su sinsabor, conciente y a veces optimista: la existencia de lo desabrido significaba un pasado diferente, una realidad evidenciada en fotos, escrituras y cintas. Su admiración por los quelonios, su emoción por las emociones que fueron. Una verdadera fortaleza, el otro lado de la fe. El oro y los folletos, tan insignificantes como su inestable argumento y tan pensados como su naturalidad. Se sentía una tortuga descalibrada, un desdichado menos de la sociedad.

Rosita

Fragmento de la carta a los padres de Rosita, por el director del torneo de fóbal:
"A pesar de sus comportamientos extravagantes y su laxo interés por lo que la rodeaba, Rosita era muy querida en el ambiente del fulbo 5: su dominio del esférico no admitía parangón alguno con el resto de los jugadores. Supongo que habrá quedado fuera del torneo por una abundancia de heterodoxia, extiéndase esto como: adoptaba posiciones raras (como la famosa táctica preparada "me llaman el triste"), según ella misma "a veces me gusta jugar al fallecimiento, es rarísimo todo." Esa es la razón por la cual supongo que no podrá seguir participando, espero que sepan entender, blah blah blah.. muy atentamente blah blah blah.."

Otro caso de discriminación en el deporte.

Confusión sobre un arte conceptual que nos atormenta

A) NADA RESULTA LEGIBLE EN LA PENUMBRA. Esa es la razón por la cual un artista bailarín de la pachanga de ésta lógica muerta difícilmente logre llegar a saber verdaderamente de que se trata el uso creativo de las cosas inherentes al sentimiento humano. Cabe aclarar que la penumbra del artista no repele en lo más mínimo a su inocente público.

B) SU PÚBLICO, TODAVÍA CIEGO. El observador, sin dejar de ser inocente es un ser conflictuado: si bien resulta único e irrepetible, está sumergido en una inconciencia difícil de valorar objetivamente, porque hoy en día ser snob es complejo.
b.1) La complejidad del snobismo: el problema no sólo es que hay que intentar buscar la distinción dentro de un espectro ya de por sí extravagante, sino que lo que consecuentemente sucede es la imitación de la moda inexistente y por lo tanto la desintegración del snobismo real para pasar a un intento de distinción por lo que no está de moda. (además lo que está de moda es el snobismo, por lo tanto estás más en la pomada no si sos un snob de primera línea sino que si lo imitás al anterior.)
b.2) El resto de los observadores: no entienden el arte presente, porque también es parte de una moda. El más despierto de ésta última camada afirma indignado lo anteriormente expuesto: "Nada resulta legible en la penumbra", refiriéndose obviamente al vacío expuesto en el punto A. Ahora bien;

C) LA NADA RESULTA LEGIBLE EN LA PENUMBRA. Se siente. Está todo el tiempo, antes y después de alguna broma al respecto. En el edificio del correo me senté en una mesa y me pidieron que me retirara del lugar, porque las sillas eran parte de la obra. No era una broma, era una obra. O peor aún: yo no sé si su supuesta broma era parte de la obra y yo estaba involucrado. O si yo debería jugar el rol del verdadero artista expulsando a los supuestos guardias de la sala. El significado adentro/afuera quedó invalidado por estar en otro plano supuestamente elevado, artístico. Todos somos artistas. Al día siguiente expuse que la obra que yo había desprestigiado apoyando mi culo tenía una gran profundidad, no por la complejidad sino por el hundimiento.

Texto relacionado (la parodia del artista fácil): http://trakilandia.blogspot.com/2005/09/hola-vine-flotar.html

D) LA VERDAD DEL ARTE SUBYACE. Una y otra vez resurgen los polos inevitables (como la teoría que me enseño Gabriel: " A plague of lighthouse keepers" puede ser tocada tanto por Peter Hammill como por Andrés Ciro) mientras los días se degeneran: forzados, inhabitables, higiénicos. Mientras los hombres se regeneran.
d.1) Curso: Método y Estilos Llongueras. El homosexual acreditado, el asado de los bolivianos, el foro de depresivos: todo existe en la carpeta descargas a la que tiene acceso el iluminado jóven.
Para que quede el concepto claro: las preguntas " tenés tarjeta motorola de 10" son anecdóticas, pero el irreversible factor causante de esa pregunta ya se coaguló en nuestras retinas hace tiempo, cuando todavía no habíamos pensado.
Al empleado no lo dejan orinar en el tiempo en que está atendiendo giles. Deberá hacer algo para salir de la situación que lo atormenta. Tal vez hacer uso de su enriquecimiento en la materia artística en la Universidad de Buenos Aires: borrar el nombre original con la goma del paint, para luego escribir arriba las palabras que lo redefinirán al sujeto para su futura distinción en el mundo laboral.
d.2) Una imprenta. Estar 10 horas sentado frente a una máquina doblando papelitos y todo lo que eso implica. Él es un buen tipo, eso es indudable y no tengo por qué maldecidlo, más allá de sus manías por las máquinas y las invenciones. Fany toma cocaína. Aprendí un chiste que me lo contó el uruguayo (antes de haberse caído del tren) y me acuerdo y me sigo riendo.
Importante: Lucas es la tartita del oeste.

Sabor

Cinco litros de cubanos esperaban sentados en un umbral perpetuo de Yerbal y Nazca. Nevaba variable en aquel zafarrancho estético. LLevaban todos sobrecitos vacíos en los bolsillos, ahora con el azúcar común "tipo A" en la sangre.
Eran café con leche.

De la religión no te elimina Alemania

yo
eco,
Dios.

Arte de
zigzagueo,
ornamentalo
sin tus manos
por tu elástico,
en tu ayuno bemol.

Con tu libro perpetuo
-subrayado polo dantesco-
ya Biblias de tinta perduran
en aquel día que morimos todos.

Y en bandejita cedieron los ojos,
los ojos cefálicos ¡que miran nada!
Invertidos los incrustaron... rebeldes,
yo así nunca conoceré nuestra propia cruz.

Ayer un superyo salió a caminar impune,
autosentenciado por su feliz ortodoxia
tan suya como lo que ve ¡tan nuestra!

Tan nuestra como esas historias
de bien y mal, de gol u orsai
de origen diabólico como yo
blasfemando en mi infierno

Quién no cree que existe
el diablo y la bondad,
como cualquier idea
o representación,
que lo busque
allá afuera
con ojos
ciegos,
¡míos!

La envenenó

Luisa falleció y quedó un profundo vacío en la cocina. Roberto, ya resignado, se debió adaptar forzosamente al silencio, a veces interrumpido por el noticiero de las 8 o un timbrazo de delivery. Y ahora cuánto se extraña su locuaz performance, catarata mayéutica sobre el reposo del marido [reposo basado en la teoría lírica/testicular]. 4)la desdicha, el envenenamiento. ---->Roberto y su supervivencia autodidáctica, con PROTOCOLO. Se basó en disposiciones aparentemente triviales, anotadas en una listita por ella misma cuando se enteró de su cáncer :( Roberto las cumplió a rajatabla, hasta su defunción por culpa de un pelapapas oxidado. 34)finiquitsl. :

Kabul en clave de fa

Todo fue un albergue transitorio en la turbulencia de un senil quiquiriquiliaga. Los sobrevivientes -por incombustibles- quedaron en un plano más abstracto que Gris.
Quizá entendieron al fin el único sentido de la vida, con sus bemoles y sostenidos correspondientes.

La razón al final estaba en no tenerla.
¿Será porque el silencio tiene valor rítmico?

Luto

Los 10 dedos de las manos separados exageradamente traducían su esplendor, mas allá de su inmutable careta. Alguna heroína de otro cuento lo había dejado en alguna pesadilla de intríngulis fónico.
Él reaccionaba con la puesta del Sol, era un sr. fotómetro, se acordaba.
Estaba atado por las telarañas del subconsciente a la silla de caoba, miraba a la heroína dibujada en la pared.

Olvidaba cabeceando, salpicando la pared.

Arisco mayo

Él parecía recién germinado de la silla de madera, mientras vomitaba revelaciones, frente a unos cuantos elegidos escuchando apasionadamente. A continuación un fragmento de lo que fue la Gran Conferencia del Nono Trakinas, dada en el año violeta.

"Somos una conveniencia, un cabarulo politeísta. Nuestra verdad está en el cielo, intangible. Y el inmenso cielo va adquiriendo nuevas formas sólo por caprichos arquitectónicos. Sólo somos las sombras de lo que se comieron los edificios, con antenas de Direct Tv y demás injertos (que son nuestras expresiones lúdicas predestinadas).
Nuestra libertad es un torniquete, los derechos te los pueden leer cuando sos un DNI.¡Pero no se deben leer! ¡Los derechos no se guardan en la guantera, señores!
Y ojo! porque no existe la telepatía, no existen los buenos vecinos, no existen las ardillas revolucionarias y no existe la minita que te da la hora cuando marcás 113 en el teléfono.
Buenas noches."

La piratería de lapsos y la reventa cromática ya eran temas de estudio para el nono, que es un groso:

"Cotidiano es sobrio/sobrio es irreal/el "azul policía"/junto al "verde peatonal"/sulfuro de pelotudos/sulfuro de pelotudos en la jodida ciudad", improvisó alguna vez el nono trakinas sobre una base en La Mayor sumamente irregular *

(de "poesías para xilofón", año 2001)


* en un intento de 4/4

Días de ventana

Alguna vez una ventana remota fue analizada por su aparente carácter asincrónico, pero no me voy a detener en eso hoy.
Estoy en un piso 13 en Floresta, miro por la ventana y me miro la espalda. Y es obvio que se ve todo lindo.
Todo se ve lindo.
[todo será lindo cuando estuve parado a centímetros de la muerte]
Y sacar la cabeza afuera: se ve todo más lindo aun.

Y la gente por Sanabria camina muy contenta, con una cara de culo importantísima. Acá todo el tiempo se destina al amor, mientras los celulares piensan por nosotros.
Y la gente está un poco loca. Nadie me cree que el ringtone de "Close to the edge" no me lo bajé de internet. Lo compuse yo, con mis impropias manos.

Extraño la tiza, lo admito.

Clase Nº 16, dactilografía para mensajitos de texto

Pozo y hombre. Entra la escalerita. Hombre baja, cielo.
Sube, agua. Mierda.
Ciego el hombre, ciego el pozo; Yeti.
Las necesidades,
Internet.
Pensé, existí, pensé,
morí, pensé, escribí ------------> BLOG.

No somos nada, te mando un beso.

Polémica en el bar

-Hago un paréntesis para preguntarme en voz alta qué será del sintonizador intrínseco que oscila entre la bravura original y la calma insensible que alimenta mi actual conformismo insoslayable.

-En realidad intentar descifrar la propia predisposición vigente es en vano, su omnipresencia influirá terriblemente en este razonamiento, así que lo dejamos ahí.

-Bueno.

Gutierrez

Una gesticulación bastó para desmoronar el protocolo. Gutierrez se atrevió a hacer lo que el mundo sin Gutierrez ignoraría. Para el resto (en el sentido más literal) su presencia era un guiño a las expresiones y un insulto al imaginario mundano, era un dedito en el culo. Algunos dicen que fue irreal, hasta su fusilamiento.

Y murió fracasado, ya que aquella famosa gesticulación fue el chiste más creativo de la historia, pero a su vez el menos gracioso... no lo entendió nadie. Y Gutierrez analizó la función del chiste y se deprimió. Hizo el peor chiste de todos.

Minutos antes de su decapitación intentó animarse pensando que a su obra se la podría considerar la "mejor broma de mal gusto jamás hecha". Pero cuando la guillotina lo atravesó él ya estaba resignado, conciente de su buen gusto ineludible.

Con lápiz y papel

Miguel cumplió 8 la semana pasada. Al día siguiente la intubaron a la abuela y fue a lo de su mejor amigo porque en la casa había un ambiente nicótico, una mala señal. Con lápiz y papel, lejos de jugar al ahorcado, esta vez intentaron conflictuadamente dibujar el cielo, para eliminar el incierto destino etéreo de cualquier persona bondadosa.
Ayer Miguel se acercó a la agonizante, le dio un beso y se puso a llorar. Sabía que era la última vez que la veía, a esa imagen de besos y caramelos de todo domingo que no lloviera.
Con lápiz y papel hoy escribió una carta, que me pidió que se la entregue a la abuela. Que va a quedar para él.

El nono tiene 82 y la calesita 93

En Nogoyá hay una calesita
y yo orgulloso por habitué
tan puntual como los pingos
sin trabarme con mi viejé
comotros viejos que son distintos
que van a bingos y toman té, a las tré,
jejerejejé, no puedo creé que clase de
endopamiento produce la calesita.

La carrera será muy emocionante,
pero el público circundante
busca la estrepitosa caída
de alguno de los participantes,
yo ¡la pucha que participo!
con mi puntería expectorante
le di al joven de adelante
que quedó como flan con dulce de leche

Y como buen competidor
tengo todo totalmente calculated
al caballo verde lo paso en 3 gueltas,
2 gueltas dio en el aire un viejo ex-dentado
los viejos nos quedamos con la sortija
pero nunca caemos sentados
is this the world we created?

La circularidá me fue aletargando
y no hice una familia
y sinués la calesita
no conozco otra persona,
pero yo sigo esta carrera
la equidistancia me apasiona

¡Arre arre caballito!

Humor vítreo III

Ayer salí a dudar un rato en busca de una introversión, nótese la paradoja. No hay yoga, ni reiki ni falopa que pueda contener las cuestiones lacrimógeno-estivales para un ser que se hace problema hasta con las sintaxis del inconsciente, imaginesé. Ayer salí a encerrarme en música en busca de algún tipo de vibraciones, nótese la paradoja. Y cuando me aflojé con un zumbido (¿crimsoniano?) volvió el avinagramiento, ésta vez semántico. Ay, creo que el odio de todo el universo se manifiesta claramente en la masticación de una mentita.

Greatest Hits II

Noviembre queda entonces totalmente ajeno a las palabras nonatas aunque caprichosamente demoledoras de diciembre (ganas de, digamos).
Hoy quiero dejar algunas representaciones lozanas, sensibles, dignas de dignificar:
Sumergite en el pavimento desde un principio fácil aunque irrealizable o sentate en el sillón de los fines de semana. Entendete como un añejado iluso de pavimento y sillones, ésta vez regresando biológicamente a las emociones verdaderamente tenebrosas pero estimulantes que un simple juego podría desencadenar.
Además les dejo las impresiones que un intruso querible nos brindó, muchas gracias, muy lindo todo... ahora no tengo ganas ni de salir a la calle, y desconfío hasta de piñon fijo.

---x---

"recorridos urbanos con los mars volta en los oidos", por el doctor Tin.

Éste simpático muchachín alguna vez dijo fervientemente: "escribir desinteresadamente es una puta utopia, me quedo con las fotos".









"Las guirnaldas del verano", por Cecilia Larregui

Las guirnaldas del verano. El parado, algo estático juega con los ojos, pequeño, casi ínfimo levanta la cabeza.
Iceberg rojo, puntiagudo, octogonal.
Se vuelve; mira el árbol. La sombra se proyecta sobre la tierra seca. Las piedras desdibujan la superficie.
Tres pasos hacia atrás; retiene la gasa con el dedo anular, se ensucia. Tierra mojada.
El árbol lo esconde; amortigua a la otra sombra, la otra, la que lo estremece y lo hace acurrucarse.
Da esporádicas miradas por encima de la copa naranja.
Cuatro pasos hacia la izquierda. Se esconde; las cortinas se abren; una peluca amarilla y una barba de mujer lo buscan.
Casi medio paso hacia delante; lo guarda, se trepa a las raíces. Tropieza.
La barba se acerca; gira, juega al lobo en el bosque. El se retuerce; las muñecas húmedas, el árbol seco. Tierra roja. Barba y caballito de pino, simulan una persecución, lazos y sombreros.
La punta toca el cielo. Era roja.
Dos pasos hacia atrás. Aprieta sus manos contra el tronco; la corteza se embebe, se ablanda, se oxida como todo en los finales sin perdices ni calabazas.
El sol se cansa, baja hasta agotarse o hasta que el árbol lo frena. El, atrás.
La copa amarilla de mujer desespera. Los vasos de sangre de hombre buscan maderas muertas, papel vivo.
Un paso hacia la derecha. La sombra lo deja.
Ella llega al sol, atrás el árbol.
El árbol se cae.
El se desploma sobre los zapatos en punta.

¿La mejor foto del mundo? la sacó el usuario anónimo, lucas (rockero que ha superado el anonimato)

¿"Oscuridad de sangre"?, por Darío Torcisi

La desolada perdición y el estatismo.
(sobre un hielo de quietas avalanchas)
La mueca febril del olvido secó el último rayo,
y la velocidad y el delirio
fueron gotas ácidas que erradicaron la comprensión.
La copa desnuda el contexto
y los andariveles nocturnos de estrecha consistencia
se abren como fuego.
Prisa en vano (enfermo de sangre)...
Cielo despojado del candente hechizo
que culmina en amaneceres.
Una marca roja que atraviesa el alma
y carga el peso de la vida.
En vaivenes y en celdas
la conciencia no nace a tiempo
y se reanudan los cambios...
Sin un cuerpo (preso de sangre)...
El pecador no conoce el coraje.
El invierno desparrama su flujo
sobre el corazón fugitivo
chorreando el abanico mental
(ataúd de las memorias)...

Rejas de niebla y cascadas de negrura.
Vacilante trayecto que recorre
en pasos secos la historia muerta.
El trasfondo y los sucesos (inclemencia de sangre)...
El guiño del anochecer
da sus señales efímeras
y el rastro imperceptible de la verdad
es un instante único y cerebral
que fenece con los ojos...
Gotas de hambre.

La desolada transformación y el escapismo.
(bajo un ojo de mirada impiadosa)
Llegan los muros de su viaje .
La inutilidad de los movimientos
cegó la interminable espera.
Fueron corpóreos los estallidos
y los pensamientos de la luna
volaron hacia otras noches
desafiando al vendaval.
Una viva armonía
desprendió coros de aromas celestes
que dejaron marcas en el amanecer por venir.
Mar de sombras entreabiertas (caído de sangre)
Serenidad y carencia de todo.
El reproche siempre vivo
y los huecos grises.
La promiscuidad del rezo se abalanza
como la pasión del cuerpo (ardiente de sangre).
Una creencia inalterable cae en ángeles
que cruzan la noche descubierta
atravesando los paisajes cerrados...
Sepultar los restos de carne
y detener el equilibrio.
Es el suelo y el acoso de las serpientes,
que dibujan su recorrido alterando el cerebro.
Ya los nombres se apagan.
Ya dormir y ya reptar.
Ya llegar a ningún sitio.
Ya perder.
OSCURIDAD DE SANGRE....

3 gemas, por Gabriel

Hoy les dejo 3 textos de Gabriel, muchacho "fan" de pez, ja! , de floresta y consecuentemente fanático de "Luisito", heladería de puta madre (de reputísima era cuando existía el chocolate jamaica). También lo pueden encontrar en uno de los links de flogs requetebuenos, a la derecha.


La pasionaria se pavonea en su peregrinaje solipsista

Saciarias la sed de los cristos ignifugos?
Cada pliego de esta sierra desentraña
el enigma del monje mutilado por la autonegacion


"El Opiaceo inolvidable"

Tras una amena velada de narcoticos oficialistas
finalizo la noche abrazado a un inodoro;
en las huellas de mi regurgitacion/extrusion
intuyo los rasgos de mi esposa desaparecida
en las garras del chacal catatonico


Dos moscas hilvanan una procreación
En una coyuntura de carácter funcional
La hiel es el lienzo sobre el cual
Escupo mis escapismos de ensoñación

La clarividencia lo arrojo sobre mi:
Esa mujer varada/sentada
En su auto estacionado
Espera por una bala en su prefrontal

Puedes oír al poeta
Trepado a las columnas
De estirpe babilónica,
Esta noche el marca su territorio
Con semen iridiscente

-He aquí su legado, el mandril que
desborda epilepsia por sus fauces-

Sur oculto

Parece que Buenos Aires se va a inundar en el 2014, pero yo me preocuparía por las cuestiones duraderas y preexistentes que denotan la inevitable desintegración sináptica de la sociedad. Por ejemplo, dicen que "traska" va a aparecer en el diccionario en el 2011.

Mengano

No se si fue el destino o la simple urgencia mingitoria lo que me hizo agarrar por Concordia. Un destino enjabonado, vertiginoso, porque yo soy así (de los que se desaniman en veredas de heladerías, hasta que encuentran el cucurucho de pistacho radiactivo, obviamente).

Mi abuelo me dice que la vida es una milonga, solo hay que saber bailarla. Cuanto le digo "obvio", me responde "el obvio de Colón".

"¿Y que culpa tiene la exánime flora de Concordia?", se preguntarán. Y ahora es donde viene el NUDO de la historia, porque en la primaria me enseñaron que en un cuento tiene que venir la introducción y desarrollo, el nudo (o problema) y luego el desenlace o final.
Pero yo escribo progresivo, ¿vió?

Viejos (chotos)

(4 textos viejos del fotolog del nono)

1) LA PELICULA

La película sigue, claro está. Somos imágenes superpuestas... millones de ojos mirando creaciones ajenas. Todo lo que vemos ya ocurrió.
¿elegir? ¿eso se llama elegir?

Crear es elegir. El arte permite salirse de ésta vorágine carnívora. Crear, ser uno mismo el guionista.
A partir de éste momento tiene sentido la milanesa ajena.


2) EL DESENGAÑO

Hoy la vida está llena de puertas. Hay millones de éstas por las cuales entrar y se presentan ante
uno como una oportunidad... pero ¡atención! como toda puerta, su función es restrictiva.
Éstas no se encuentran abiertas a nuestro gusto, sino a gusto del dueño.
La idea es: si una puerta estuviera siempre abierta, ya no sería una puerta.

Y sí, el tabú te mata. Por eso es mejor buscar un "lugar abierto".

Así cree el nono que es la verdad de la milanesa entre el suelo y el cielo.


3)EN JAQUE

Información en papeles, información en el aire, información por doquier.
Progreso en tu casa y progreso en la calle.
Pero... ¿hasta donde?

El dicho de "solo sé que no se nada" tiene cada vez más vigencia.
Sabemos más, porque hay más datos en nuestras cabezas.
Sabemos menos, porque hay mucho más por aprender.
La medicina avanza.. ¿y los médicos?
Cada vez tenemos más respuestas, pero nadie tiene tiempo de hacernos las preguntas.

La teoría avanza exponencialmente sobre el globo, supuestamente para mejor la calidad de vida humana, pero...
somos la raza que lucha por saber todo, y así poder llegar a todos lados. Quizá el animal que lucha por ser Dios.

¿La victoria humana es que el globo termine como un tablero de ajedrez?
En ese caso tablero quedará con infinitas jugadas por hacer, o vacío.

Comentario: como se ve claramente, el nono es el único que sabe sobre todo. Así que cualquier pregunta (matemática, boluda, existencial, etc.) no duden en preguntarla. Obtendrán la respuesta en breve.


4)ORATEANDO

Hasta la más mínima disonancia genera temor por naturaleza.
Nuestras débiles raíces empiezan a temblar como piernas, a medida que el aliento crudo de la alienación se reconfirma como inevitable.

Ante el inminente riesgo de insania, la gente linda prepara una cómoda (¿por fugaz?) retirada, volviendo a los tan conocidos (¿por reiterado recorrido?) caminos unidireccionales.

También hay otros seres extraños. Éstos se excitan frente a éstas circunstancias, modificando el temor en placer. (¿tabú?)
Normalmente estas personitas antes de la sagrada irrupción sentían cansancio mental, debido a un aburrimiento corporal:
->sus ojos se incomodaban por abundancia de colores primarios, además de la luz y su ausencia.
->manos tristes por tanto lamer solo lo palpable.

Esto era claramente una condena que parecía perpetua... hasta que el músico se fue de escala. Por distracción, o por loco.

Preg. nro 32: Y entonces... ¿cuál es el camino correcto a seguir? ¿ser un loco de mierda?

Rta: Ja! cuanto más sepamos mas nos equivocamos ¿no? (lero lero)

Igualmente no pierda las esperanzas Sánchez... no hay nada más verdadero que los sentimientos.

(CONFERENCIA DADA POR EL NONO TRAKINAS A LAS NUEVE HORAS DEL 26 DE FEBRERO, AÑO VIOLETA)

Supersupersticioso

De fondo el cristal encierra lo que tiempo atrás era una semilla, ayer cenizas por culpa de un inocente, romántico. Convengamos que hay que ser un tierno para idear una colisión entre aviones y edificios.
Los urbanistas titilaron un segundo con su magia genital y la vitrina fagocitose.
Canciones de cuna, sirenas, lego, Holliwood, panfletos reaccionarios,puán, mondo di cromo, curitas.

Murió mucha gente ¡todo esto parecía tan real!

El prócer, ya subordinado por sus sombras, tomó decisiones propias de un mapa de escaques.
"Deje usted tranquilo a los que no necesitan de aviones para derrumbes, siéntese al sol una mañana en el abasto"

Ésta es una de las tantas historias que me contó la tele. ¡Hasta Sofovich parecía estar promocionando el apocalipsis!

Otrora

Por la ventana entra la torta, los invitados esperan de rodillas.
Mientras el viento influye en los formalismos, las flores embellecen las despedidas.
Acá todos manejan el último saludo(último para el destinatario)como lubricante, allá afuera no saludan ni a mamá.

Yo me manejo centrífugamente, o por lo menos lo intento.
Se abre la puerta, cagué.

Humor vítreo II

Salir a la calle y escuchar los ruidos, pero de a uno. No patologiarse con la homogeneidad transitiva.
Gracias a Piazzolla los domingos.

Exceso de libertad, inhibe. Ir a sentarse a un banco de plaza a pensar un rato para donde ir, como acto revolucionario. Que mediocre todo, nos tienen agarraditos del la manera más inteligente.
Se da vuelta y queda igual. ¡Vayamos al diablo!
Gracias a Piazzolla los días de lluvia.

El tiempo se licúa, play: se inunda una ciudad, me fumo este pucho. Eso pasa, esto soy.
En éstos días la ventana del bondi me emociona ¿estoy hecho un pelotudo?

A la vida como arte, porque no hay más.

RTA: Hola, vine a flotar

Estimado nono:

Permítame insistirle en que usted con sus anuncios ideoilógicos que no se anima a publicar, desencadena inquietud en los que apreciamos sus libros, y consecuentemente a usted como artista.
Las falaces perspectivas de sus afirmaciones tienden a derrumbar las emociones del lector, que avanzará en farragosas interpretaciones de sus anteriores obras.

El principal punto que quisiera discutir es justamente su noción incorrecta de las funciones creativas de sus asiduos seguidores. El "exitismo barato" que usted interpreta no se debe a las sensaciones de sus amantes, sino a las verdades absolutas que impone el sistema. El sistema lo está acomodando señor.
Como sabrá entender, frente a un objeto (en este caso artístico) la gente toma distintas perspectivas cambiando de lugar, pero siendo movidos por las fuerzas del malinterpretacionismo clásico.
Por ejemplo el Sol, señor... la humanidad siempre se cansó de ver lo mismo, su trayecto del naciente al poniente. Pero "la humanidad" (como si ésta estuviera compuesta por vórtices magicos nada más) alteró su significado en base a lo que postulaban las fuerzas de la Verdad (el sistema, ¿comprende?), por supuestos hombres revolucionarios que se situaban en una posición tan cómoda como la que mencionó en el discurso del 4/9.
Volviendo al Sol: antes las explicaciones eran geocéntricas, luego heliocéntricas... y le aseguro que si usted (que a ésta altura tiene la palabra) anuncia mañana en uno de sus libros una teoría egocéntrica de rotación solar (basado en que el sol se adecua al ojo humano, para no enceguecernos por falta o sobra de luz) se convertirá en el mayor revolucionario de la farsa contemporánea.

¡No se imagina lo que es ducharse con agua fría señor! ¡No se imagina lo que es ser fanático de sus pensamientos!

El vecino del 3ro "d"

Hola, vine a flotar

Estoy condenado al inevitable éxito. Te comento que ayer a la tarde escribí un tratado de 8 páginas de palabras sueltas y terminé más que conforme: el significado lo determina el lector. Como mis últimas publicaciones, ésta obra también triunfará. Sedimentariamente logré llegar a estar en una posición extremadamente cómoda. Parezco estar atado de por vida a las envidiables apreciaciones tan imaginativas de mis seguidores, tan imaginativos como ilusos.
Cada día escribo cosas más complejas, cada día pienso menos.

¿Te acordas de mis comienzos, cuando todavía compartíamos banco? Esas historias de piratas, que hacían ruborizar a la maestra, y esos tesoros del futuro que enloquecían al de literatura. Cuando empezé con la religión ya no te veía tan seguido, y cuando te fuiste para europa me enganché con el surrealismo. Esos textos me hicieron empezar a ser reconocido en la prensa local, me sentaba en la silla de plastico verde de la cocina y escribía con los ojos cerrados para una mejor concentración. Con mucho énfasis, de las imágenes pasaba al espíritu y de la verdad absoluta a la irracionalidad dogmática.
En pleno éxito eran colores que me hablaban en lenguajes que no son.

Hoy me senté en la mesa y escuché al vecino que gritaba algo sobre el termotanque.
Ahora estoy haciendo una biografía en la que uso colores cálidos nada más porque estamos en invierno y la película se va poniendo oscura.
Voy a mear, ya vengo.

Humor vítreo

Hoy buseca. No puedo ser tan serio y tan payaso a la vez!
El estado de ánimo se agranda, el otro yo toca mañana en el balcón: solipsismo instantáneo pero fugaz, como ésta sopita.
Estudio la zoo-lógica de los que me agreden, intuyo que el psicólogo me mira las cartas... ¡todo va mal!

"A la facultad": quiero comprar despertadores irrompibles. El coreano del almacén domina el ábaco como si fuera un televisor, el pelado de la farmacia cambia de clima con un botón.
Yo... yo ya voy por la tercer estación porteña y todavía no escucho el bandoneón.

chan chán

Re pitufo

Baraja usted.
Los túneles generalmente sufren, pero cada tanto se regocijan con pequeñeces gigantes. Yo le dije al mudo que me quería quedar mirando, él me contestó intranquilo que deseaba dejar de escuchar.
Eran colores, todos colores azules. El borde me descolocaba por sutil (él). En un choto segundo sentí extremas ganas de comerme la pintura. Los condimentos estaban a gusto. Ahora recordaba: la había hecho yo en la quinta vida.

Uno hace más cosas de lo que se imagina, por el solo hecho de que todavía somos unidireccionales de conciencia,unidireccionales de momento. Pero además uno se imagina más cosas de las que hace si no es un destornillador.
¿En que quedamos entonces? En que somos materia gris, ¡eso creo doctor!

Le plantié la situación de la anhelada ingesta al mudo. El seguía preocupado por mí desde el otro día, cuando había bebido el vaso de aguarrás con cucharita. La reacción negativa de mi amigo me hizo intuir que compartía mis deseos pictófagos.
Ahora también había un pesado aire de competencia: lo bueno de éstos lugares es que se afinan los sentidos (todos a la vez) y uno se termina desconcentrando.
Son buenas, las quiero ver en mesa.

Como toda indecisión nuestra, se definió con piedra papel y tijera .La poca gente que quedaba en el museo se asombró y comentaba sobre el excelente corte de pelo que le hice al mudo, que se quedó con la piedra y el papel: en el regreso a casa se armó uno.

"Che nono estás re pitufo" me dijo mi amigo.
"Salgamos a embostar la ciudad" grité alienado, limpiandome la boca con una servilleta.

¿me está mirando las cartas doctor?

¿tiene vuelto de 20?

No tiene

El psicólogo me mira las cartas,

el azul de tan profundo me ahoga

ya no quedan tus permeables

¡ya no queda ni la luz!

Me empaño en el espejo,

me gritan desde adentro

pienso mucho, mucho pucho

yo a mi abuela la vendo

y no de vendar eh, quiero que se entienda

(fragmento del cancionero 2005 para chicos, por el nono trakinas)

Trakineando

TRAK 1.Desventurados son los hombres que no saben la verdad (V), retozan confundidos, confían en las caras :) :( :P con corazones oscilantes entre héroes e ideales que sólo creen por amar, amar mal.
He aquí una trakina señor!
Un paquete entretenido, no por chistoso sino por confuso, no quiere asomarse a la razón, a ese mantel sucio perpetuo por insano. Las galletitas nos brindarán la razón prima, justificará nuestros ideales voladores. Nos dará chances de seguir jugando, sabiendo mover las piezas.
Ya es imposible retornar al sentido escencial, por culpa de las palabras...
¡pero comete una trakina!
Trakinas... te endulzan esa vida cítrica que tenés, pelotudo.
Me tome el aguarrás señores, me tomé el aguarrás.



TRAK 2. Nos morimos por inercia. Egresamos del ENGAÑO y en el cielo-infierno nos sentamos a dudar.
El payaso dijo: La post-muerte es obligatoriamente disuasiva. El dueño del cielo nos da un banquito rígido, para evitar que nos quedemos dormidos e interrumpamos LA DUDA. También nos ofrece un vaso de agua y un paquete de trakinas. El dueño del infierno nos da un banquito mediano, cómodo hasta la incomodidad. Además nos ofrece un vaso de vino y un paquete de trakinas.Y yo al payaso le creo señores.
¿sobredosis de trementina?

Hoy

(Yo le armé el blog al nono, que sigue silbando el contenido futuro)

Hoy su mente es oficio

Yo lo observo desde ésta mesa. San Bravura se durmió, ya se destrozó los codos.

Es un prócer, él lo sabe.. sin embargo se confunde con los libros.
El nono evita lo "inevitable", lo elude antes de que se cree el factor, entonces:

1)Lo inevitable se transforma en finito, y por lo tanto:

2)No existe lo inevitable para los tiempos del nono.

Si creemos en su poder antinatural, navegaremos orientados por su hermosa conducta inhumana.
Lo bueno hay que esperarlo, dicen los que enseñan. Lo bueno es la espera, dicen los que aprenden.

Hoy su mente es cuadriculada

Fraca

Según administradores de blogspot.com, la página del Nono Trakinas es un fracaso por la ínfima cantidad de visitantes.
En cambio, según el sr. tin, hay cientos de almas apretando "refresh" frenéticamente, en busca de la aparición del autor...

El nono trakinas sigue sin aparecer, pero me dejó un mensaje para todos ustedes...

"No se preocupen por mí, yo estoy bien... ¡me estoy matando literaria y literalmente!"

INTRODUCCIÓN, DECLARACIÓN, ADIVINANZA

INQUIETANTE ESTADÍSTICA: "de cada 10 blogs, sólo 2 siguen en pie tras el cuarto post... la mayoría por falta de visitantes"

Ponerse a construir un blog es premeditar concientemente un inevitable fracaso. He aquí un importante fracasado (el nono trakinas), que encontrará la "sorpresa esperada" tras resultados totalmente conocidos de antemano.

"En realidad no me importa, o sí... mejor que así suceda.Estoy cansado de escribir reiteradamente en el block de notas, por lo menos si las paso en un blog le sirvan a alguien para transformarse en sonrisa, llorar conmigo o seguir odiándome progresivamente"

El autor prosiguió con énfasis:

"Así que ya saben... cáguense
(a que no saben en quien se tienen que cagar...)
Ahhhh... además como soy rebelde no pienso subir fotos, ni nada de esa gilada eh... esto DEBE ser aburrido, oscuro.Voy a postear todas mis mierdas existencial-pesimistas, y pelotudas."

Con el último sorbo de aguarrás finiquitó la cuestión:

"En realidad escribo todo esto como excusa teóricamente causal, para que el futuro no duela tanto.Además imagino (y juro que es lo peor que me podría pasar) que me firmarán un par de insanos, uno de ellos sea Lucas:
"ja, nico... excelente!
abrazo"
Ayyyy Dios!! Ayyyy Dios! "

El nono trakinas salió enfurecido al balcón a oxigenarse y yo ahora estoy pasando esto en limpio... aunque sinceramente merece el tacho.

Sr. Trakinas